José María Jarabo: "El Asesino Seductor"






“No sé si soy un psicópata o no. Ni me importa. Lo único que sé es que soy el autor de cuatro muertes: dos quizás un poco más justificadas, aunque, en realidad, ninguna puede serlo”.
José María Jarabo durante su juicio


José María Manuel Pablo de la Cruz Jarabo y Pérez Moris (la familia cambiaría con posterioridad el apellido por “Morris”) nació el 28 de abril de 1923 en el piso segundo derecha de la calle Sagasta de Madrid, hijo legítimo de José María Jarabo Guinea, de treinta años, y de María Teresa Pérez Morris, de veintidós. Fue un parto difícil del que el niño se recuperó sin traumas. A los cuatro años sorprendía a la familia por su inteligencia y sensibilidad. Uno de los episodios más recordados de su infancia era que podía reconocer los discos gramofónicos por simple tacto. Años más tarde, casi al mismo tiempo que le diagnosticaban el padecimiento de una “incipiente esquizofrenia del tipo paranoide”, le atribuían una inteligencia de 1.7 superior a la normal. Desde muy pequeño sufrió la tiranía de una sexualidad prácticamente insaciable: “Yo tenía un deseo bastante grande y necesitaba salir, pero mi padre no comprendía o no quería comprender esto”, contaría a los psiquiatras que lo trataron. Quizás el episodio más dramático de su adolescencia fue lo que pasó en el domicilio familiar de la calle Arturo Soria durante la contienda. José María tenía trece años cuando estalló el conflicto y el hotelito de la calle Arturo Soria en el que vivía fue tomado por una célula anarquista que estableció allí una “checa”, Aquello fue para él como la visita a un museo de los horrores: los milicianos mataban gente a tiros en el jardín. El joven Jarabo presenció cómo les daban el tiro de gracia en la nuca a varios hombres. También en otros lugares de la ciudad pudo ver cosas terribles, como una cabeza cortada exhibida en la punta de una pica. La familia se salvó de acabar asesinada por sus ideas derechistas, gracias al hijo de la criada que tenía buena amistad con un miliciano de la CNT, Ramón Rojas Santa Ana, pero no pudo evitar la pérdida de gran parte de sus bienes y propiedades.



Jarabo cuando era niño


En 1940, para olvidarse de la guerra y cuidar sus negocios allí, la familia Jarabo Pérez Morris se embarcó para Puerto Rico. Si Jarabo adoraba a su madre porque siempre le satisfacía todos los caprichos, de su padre no tenía la misma opinión: “Era irascible y sádico; mi padre maltrataba a mi madre, se recreaba haciendo sufrir a la servidumbre y azotaba a los perros hasta quitarles la vida”. En busca de un modelo viril, se fija en el hermano de su madre: “Mi tío padecía un alcoholismo parecido al mío: borracheras de tres y cuatro semanas sin parar, hasta que se ponía enfermo y lo tenían que llevar en ambulancia. Cada mes tenía que comprarse un coche nuevo porque los destrozaba en sus borracheras. Este pollo, que es el que me inició a mí, era mi modelo. Yo veía en él a un tipo admirable. Se llevaba las mujeres de calle. Era elegante, guapo, escritor. Lo que yo no encontraba en mi padre, lo encontraba en él”, contaría Jarabo a los psiquiatras. Jarabo no logró durante su infancia ni tampoco durante su adolescencia centrarse en nada que supusiera un mínimo esfuerzo. “No podía estudiar por la tensión constante. Yo lo atribuyo a la falta de una directriz en la casa, a los gritos constantes; mi madre me dejaba hacer lo que me daba la gana y mi padre me castigaba cuando no debía hacerlo”. La vida de Jarabo fue por el mismo camino que la de su tío y, aunque éste lograría corregirse abrazando una idea mística que le llevó a dejar el alcohol y fundar una iglesia protestante, el caso de su sobrino fue de mal en peor hasta llegar al delito. Jarabo estuvo marcado por una madre excesivamente protectora que accedió siempre a todos sus caprichos. A los trece o catorce años llevaba en el bolsillo catorce o quince mil pesetas de la época, con las que invitaba a sus compañeros del Colegio del Pilar. A los diecisiete años, a bordo del vapor “Magallanes” que le llevaba a Puerto Rico, sufrió la primera gran intoxicación etílica de su vida, que le produjo un ataque hepático.



El Colegio del Pilar, donde Jarabo estudió


El comportamiento de José María Jarabo era desordenado, pero había en él dos constantes que marcaban su rumbo: el alcohol y las mujeres. Era capaz de hacer cualquier cosa por conseguir a una mujer. Su matrimonio fue muy peculiar. Tras varios días de juerga irrefrenable llegó de repente, casi sin saber cómo, a la casa de Luz Álvarez Mas, la que sería su legítima esposa en Puerto Rico. Así lo contaba el propio Jarabo: “Aparecí un día borracho en casa de aquella chica. Allí estaba también de fiesta mi tío. Salí con ella, fui al juez de paz y me casé”. Aquel casamiento precipitado caminaría desde el principio hacia el desastre. Luz Álvarez lo recordaría sobrecogida: “Sus hábitos eran rarísimos. Se ponía un traje y salía a la calle. Poco después volvía y se cambiaba otra vez, y se iba de nuevo. Me extrañaba también sobremanera lo mucho que se miraba en el espejo. No era una cosa normal, sino que era una manía de estarse mirando al espejo. En más de una ocasión, me asombré al notar que al llegar en el automóvil, y descender del mismo para entrar en la casa, ya mi marido se había desvestido, y estaba con sombrero, en camiseta y calzoncillos, y con calcetines y zapatos puestos. Esto lo hacía estando completamente sobrio. No era la conducta de un borracho, era la conducta de un loco”. En la vida cotidiana, Jarabo no dejaba de sorprender a su joven esposa con episodios incomprensibles: “En más de una ocasión, al llegar la noche, se quedaba en la casa y se quitaba la ropa, quedándose con el sombrero puesto, y calcetines y zapatos, y camiseta y calzoncillos, y se montaba en el palo de una escoba y se ponía a correr por el balcón, a caballito, a la vuelta redonda de la casa. Cuando él se daba cuenta de que yo lo estaba observando, entonces se paraba sobre el balcón y amenazaba con que se iba a lanzar de la baranda”.



Jarabo con su familia


Su conducta durante la vida conyugal estuvo llena de incidentes y así lo declararía su esposa en un informe escrito al Tribunal que años después habría de juzgar a Jarabo: “Mi marido siempre andaba con su revólver y dormía con él debajo de la almohada, y en las ocasiones de la mayor intimidad, me amenazaba con el revólver”. Las horas de convivencia serían un abanico de sorpresas. El trato de Jarabo, normalmente caballeroso y seductor con las mujeres, se convertía de repente en un arrebato violento: “Muchas veces me pedía un vaso de agua y al yo dárselo, él lo tomaba en la mano, me derramaba el agua en la cara y rompía el vaso y el platito contra el suelo. En nuestra vida matrimonial hubieron otros incidentes que mi pudor y recato no me permiten exponer plenamente, pero que me llevaron a la conclusión de que yo estaba casada con un loco. Habiéndole cogido terror, resolví en el año 1948 interponer, como interpuse, la demanda de divorcio. Es un impenitente juerguista, toxicómano, pendenciero, mujeriego, sin ninguna afición al trabajo, sin ningún respeto ni consideración a los demás. Resaltan ahí sus repetidas broncas, su egoísmo y su frialdad impresionantes”. Dos años y siete meses después de la boda, José María fue condenado por un Gran Jurado a nueve años de prisión por el delito federal de “transportar mujeres con propósitos inmorales”, asunto que había empezado un mes antes de la ceremonia y que había continuado durante el matrimonio. La definición judicial de los cargos significaba en realidad que Jarabo había establecido un laboratorio fotográfico al que llevaba mujeres a quienes entre alcohol y otras drogas, retrataba obscenamente. Cuando algunas de esas mujeres se resistía a sus deseos, las golpeaba y maltrataba. Al menos dos de ellas lo denunciaron. La existencia cotidiana de Jarabo siempre se desenvolvió entre juergas, riñas, tóxicos de todas clases y conquistas amorosas, “a menudo coetáneas, sin ninguna consideración a la condición de las mujeres”, según los estudios de los psiquiatras.



Jarabo con dos mujeres


La demostración de que estaba dispuesto a todo por conseguir a la mujer que en cada momento deseaba, fue la estratagema que utilizó en el año 1952, cuando una de sus conquistas se negó a acostarse con él sin antes haber contraído matrimonio. Jarabo montó una falsa boda en la localidad francesa de Dax donde contrató los servicios de un refugiado español que tenía estudios de sacerdote. Aprovechando la finca de unos conocidos suyos, improvisó una sala de ceremonias, donde ofició el refugiado, disfrazado de cura. La pareja se dio el "sí" ante el altar, se celebró el feliz acontecimiento con vivas a los novios, licores y besos, y Jarabo consumó sus propósitos en la noche de bodas. El “sacerdote” recibió del “novio” trescientos mil francos; a Jarabo no le asustaba el precio que debía pagar por una mujer. Su osadía no tenía límites. Vivía gastándose el dinero y de mujer en mujer: “En una semana le daba yo aire a trescientos o cuatrocientos dólares; pedía más a mi madre y me llegaba rápidamente. No son quince millones de pesetas los que he gastado en estos ocho años, pero muy cerca sí”. A Jarabo le daba igual lo que tuviera que hacer para saciar sus impulsos. Tuvo residencia en los Estados Unidos: “Se casó con una señora que previamente se había divorciado con ese fin de su marido; pero pronto dejó a la señora plantada y se fue con un matrimonio, compartiendo su vida”, afirmaría uno de los informes de los psiquiatras que lo entrevistaron. Aquella experiencia terminó al cabo de tres meses, cuando las cosas se pusieron feas. Jarabo contó: “El marido estaba muy alterado y había movimientos del FBI. Me fui a Cuba. Estuve tres meses en La Habana y a finales de 1950, vine a España”. Sus líos de faldas fueron incontables. Sólo tres días después de haber bajado del avión, conoció a una mujer con la que alternó, Gregoria Rioja. Como ella no accedió a sus exigencias sexuales, la golpeó hasta dejarla sin sentido. La mujer lo denunció ante el juzgado. Tiempo después convivió con una súbdita suiza, Constance Dupont, que también presentó una denuncia por malos tratos y lesiones. Según Constance, durante el período que fue su pareja, Jarabo la amenazó varias veces con una pistola. La ficha de Jarabo llegó a constar en los archivos del F.B.I.



Foto del expediente de Jarabo en el F.B.I.


José María le escribió a su admirado tío de Puerto Rico que en Madrid “las juergas eran horrorosas”. En julio de 1955, dentro de “las aberraciones en las que se enfanga”, recoge en el magnífico coche que conduce a una prostituta con la que pasa la noche. A la mañana siguiente la lleva a pasear por la carretera de La Coruña. De vuelta a Madrid le solicita favores extraños, surgidos de “las fantasías sexuales que padece con una frecuencia inusitada”. La mujer no concede a Jarabo lo que éste le solicita y él la golpea, le quita el dinero y la arroja del coche en marcha, abandonándola en la carretera. Las mujeres sentían una irresistible atracción por Jarabo a pesar de lo que éste les hacía. Pero él sabía mostrarse con frecuencia tierno, atento y complaciente. Algunas lo amaban con una entrega total. O así se lo escribían: “Te amaré por todo lo que resta de nuestras vidas, te juro amor eterno. Nadie podrá ocupar tu íntimo asilo”, le escribiría Beryl Martin Jones. “Te quiero todo lo más que se puede”, diría una tal Marisol. “Sabes que soy la única persona que tienes a tu lado leal y desinteresada. Sabes que te quiero”, afirmaría una mujer llamada Teresa. Jarabo sabía levantar en sus enamoradas, pasiones tan volcánicas como las que era capaz de sentir por ellas. Según uno de los agentes que investigó su caso, “eran muchachas que frecuentaban un cierto ambiente social. Jarabo era un hombre galante, agradable, elegante. Tenía amistades a montones. Era marcadamente varonil, de buena presencia. Vestía muy bien. Tenía atractivo físico y trato cordial. Lógicamente esas novias cedían a su conversación amena porque hasta entonces él tenía una peligrosidad oculta, latente”.



En los años cuarenta del siglo XX, Jarabo formaba parte de la minoría privilegiada de jóvenes españoles que podían disfrutar de la sensación de libertad de poseer un automóvil. La fortuna familiar y el hecho de residir en Puerto Rico le facilitaban el prurito de ser un adelantado. En 1941 sufrió un accidente grave al volante: estrelló un Oldsmobile contra un árbol. Perdió el conocimiento durante una hora. Los médicos le administraron morfina para combatir los dolores subsecuentes, lo que lo empujó a la drogadicción. Jarabo sufrió múltiples traumatismos y golpes en la cabeza que, en al menos dos ocasiones, lo hicieron perder el sentido: una a causa de un accidente de automóvil y otra a consecuencia de un puñetazo en una pelea de boxeo en la prisión de Springfield. A ello hay que sumarle un botellazo que le abrió la cabeza en octubre de 1941 y un ataque de tipo epileptiforme, seguido de otro indeterminado, por lo que a través de una punción lumbar descubrieron que su cuerpo seguía afectado por la sífilis que había contraído en 1941, lo que pudo dañar su cerebro. Ya en el Manicomio Insular de Puerto Rico, donde estuvo internado, determinaron que sufría “ilusiones de persecución”, un trastorno paranoide. En 1944, conduciendo un Packard, colisionó contra un Chevrolet al que dobló por la mitad. La velocidad era otra de sus aficiones. En Madrid, en los años cincuenta, siguió usando vehículos lujosos y consumiendo sustancias que no se pondrían de moda hasta muchos años más tarde: opio, cocaína, morfina y bencedrina. En su equipaje siempre había jeringuillas hipodérmicas. Habrían de pasar al menos diez años para que empezara a hablarse entre los jóvenes de la cultura de la droga.



El auto de Jarabo


Sobre la ideología política de Jarabo, él mismo escribió, desde la prisión de Springfield (Estados Unidos), a interlocutores de los dos bandos de la Guerra Civil Española, con dos cartas de signo contrapuesto que se anulaban la una a la otra. La primera estuvo fechada el 28 de noviembre de 1947 y en ella, entre otras cosas, le dice al cónsul general de México en Nueva York: “Soy un ciudadano español antifranquista. Durante mi estancia en Puerto Rico, traté de propagar la verdad sobre la situación española, sobre Franco y su régimen, bajo el cual viví diecinueve tristes meses en Madrid, incurriendo de esta forma en la ira y el odio de los fascistas y fascistoides españoles y puertorriqueños, pertenecientes a la clase rica e influyente de Puerto Rico”. La segunda carta llevaba fecha del 10 de febrero de 1948 y está dirigida al que fuera embajador de España en Washington, Gerardo Baraibar. Uno de sus párrafos afirma: “Pasé toda la guerra en Madrid y por lo tanto tuve ocasión de observar de cerca toda la barbarie roja. Ya en un párrafo anterior le he dado cierta pista acerca de mi filiación, me supongo sabrá interpretarla, pues de otro modo, bajo las actuales circunstancias, me es imposible darle una explicación más concreta”. Jarabo no tenía ninguna devoción por ideas políticas y simplemente trataba de aprovecharlas en su propio beneficio. El informe de antecedentes de la policía española recoge los datos contradictorios sobre la militancia política de Jarabo. Entre sus pertenencias se encontró un certificado de Falange Española Tradicionalista, fechado el 26 de mayo de 1939, en el que se señala que “el camarada José María Jarabo” pertenece a la organización como cadete. Junto a este documento apareció otro del 1 de junio de 1939 que lo acredita como afiliado al Sindicato Español Universitario (SEU). Frente a esto, el informe policial destaca que "el informado se jactó en el extranjero de pertenecer a la Federación Ibérica de Juventudes Libertarias, integradas en la Confederación Nacional del Trabajo, de corte anarquista".



Jarabo con una de sus amantes


Dos años antes de su caída, Jarabo llegó a la marisquería Castellana Zambra. En aquel lugar se encontró con alguien muy especial: una inglesa rubia, romántica y apasionada que de ningún modo sería una más en la larga lista de sus conquistas amorosas. Se llamaba Beryl Martin Jones y era una mujer sensible, educada, con gustos refinados. Con un temperamento literario, pasaba horas recreándose en la lectura. Otra de sus aficiones eran los caballos. Su posición era desahogada sin llegar a la riqueza. Estaba casada, tenía dos hijos. Pero fue capaz de dejarlo todo para enzarzarse en una súbita relación amorosa que acabaría por destruirlos a los dos. Como era habitual en él, Jarabo no se presentó ante Beryl con su auténtico nombre, sino que le dijo que se llamaba José Jaime Mendoza y le contó tantas mentiras, como que su padre era el dueño del Banco Exterior, que ella nunca podría saber cuál era la parte de verdad. No obstante, si Jarabo fue capaz de amar alguna vez a alguien, amó a Beryl. Por las cartas añadidas al sumario judicial, se sabría que Beryl acabó descubriendo el trasfondo que ocultaba su amante: “Yo todavía creía en ti, Jaime, creía a despecho de todo lo que los demás decían de ti (un mentiroso, uno que no vale para nada, un embustero, un estafador). Yo creía al extremo de desafiar a todos”, le escribió desde Lyon, a donde la había llevado su marido para reconstruir su existencia con ella. Pero Beryl nunca pudo olvidar el amor de su adorado “Jaime”: “Que el diablo los confunda (a los abogados y a la policía y a nuestra mala suerte). La verdad es más fuerte que la ficción, Jaime. Y nadie nos creería si dijésemos la verdad sobre nosotros”, le escribiría. En cada una de las seis cartas de Beryl añadidas al sumario hay un rastro de amor duradero y un recuerdo para que Jarabo recuperara un solitario de brillantes: la sortija que le regaló su marido y que ella empeñó para seguir su pasión. Jarabo llegó a querer tanto a la rubia y misteriosa Beryl, que sería condenado a muerte en su empeño por devolverle la funesta sortija.



La supuesta carta de Beryl


A finales de los años cincuenta, la capital de España, como todo el país, se despegaba del trauma de la guerra civil y caminaba hacia el desarrollo. La víspera de los tres primeros crímenes de Jarabo, 18 de julio, “XXII aniversario del Glorioso Alzamiento Nacional” como refleja la prensa de la época, el general Francisco Franco había inaugurado “la inmensa piscina del Parque Sindical, la mayor de España”.



Madrid en 1958



El alcalde de Madrid, el conde de Mayalde, inauguró asimismo la plaza Conde Valle de Suchill. En Las Ventas había sido el día de la presentación madrileña de un torero legendario: Curro Romero. Los españoles se regocijaban con el éxito de Federico Martín Bahamontes en el tour de Francia, donde había ganado el Premio de la Montaña. En la vecindad de la trasera del Parque del Retiro, calles de Lope de Rueda y Sáinz de Baranda, una zona de clase media y media alta, donde residían y tenían sus trabajos muchas personas, se estaba desencadenando la tragedia que ocuparía los titulares de los periódicos y la atención de todos durante mucho tiempo.




El sábado 19 de julio de 1958 ocurrió la tragedia. A las 19:30 horas, desde un lugar no determinado, Jarabo llamó a la tienda de compraventa “Jusfer”, de la que eran copropietarios Emilio Fernández Díez y Félix López Robledo. Habló con Félix de un asunto que le preocupaba: la recuperación de una sortija de brillantes propiedad de su amante, la súbdita inglesa Beryl Martin Jones, así como de hacer una nueva venta o empeño que podría suponerle unas cincuenta mil pesetas. Ante la policía, días después, habría de afirmar que también exigió a los prestamistas la devolución de una carta de amor de Beryl, muy comprometedora, que los prestamistas le habían arrebatado y con la que éstos lo chantajeaban. Jarabo insistió siempre en que cometió sus crímenes en busca de la citada misiva de amor y que ésta le interesaba aún más que la sortija, dado que Beryl era una mujer casada; pero ni por la investigación de la policía, ni en la instrucción del sumario, ni durante el largo proceso judicial, aparecería carta alguna con las características señaladas; aparecería una misiva hasta mucho tiempo después.



El comercio “Jusfer”


Jarabo acordó con Félix que acudiría a la tienda, situada en la calle Alcalde Sáinz de Baranda nº 19, antes de que éste se marchara, cosa que solía hacer los sábados hacia las ocho y media. No obstante, Jarabo nunca tuvo la intención de acudir a aquella cita. Por el contrario y aunque él diría que no fue porque se encontró con una hermosa mujer en el Metro (“sabía que me estaban esperando, pero es que aquella mujer también estaba de aquí te espero”, diría con macabro humor), lo más probable es que ya tuviera fijado un plan distinto: ir directamente al domicilio de Emilio Fernández Díez.



Emilio Fernández Díez


Entre las 21:00 y las 22:00 horas, una sirvienta, Paulina Ramos Serrano, de 26 años, afable y confiada, estaba por encontrar su destino a manos de José María Jarabo, quien en esos días también se hacía llamar “Jaime Martín Valsameda” y “José Jaime Mendoza Morris”, entre otros muchos nombres que utilizaba ocasionalmente. Jarabo subió al piso cuarto exterior izquierda del número 57 de la calle Lope de Rueda, procurando que no lo vieran en el interior del portal. Abrió las puertas del ascensor con los codos para no dejar huellas digitales. Pulsó el botón de subida con las falanges segunda y tercera del dedo índice. Ya en el piso, abrió el elevador usando el antebrazo y cerrándolo otra vez con los codos. Apretó el timbre de la vivienda con la uña del pulgar de la mano derecha. En el lado izquierdo de su cintura, llevaba una pistola del 7.65 marca F.N., sin funda, lista para disparar.



Paulina Ramos


Le franqueó la entrada la criada Paulina Ramos, que se encontró ante un hombre correctamente vestido, ancho de hombros, de 1.80 de estatura y aspecto muy viril que le preguntó con mucha educación por el dueño de la casa. Fiel a su carácter confiado, lo dejó entrar. Para abrir la puerta había interrumpido su tarea de pelar verduras, supuso que por la hora que era “don Emilio” no tardaría en llegar y encaminó al visitante hacia el salón, dirigiéndose de nuevo hacia la cocina. En ese instante Jarabo, que había vuelto sobre sus pasos, se abalanzó sobre ella sujetándola por detrás y le clavó en el pecho el cuchillo con el que estaba pelando las verduras. La ancha hoja le partió el corazón en dos. Acto seguido, el asesino arrastró el cuerpo hasta el cuarto de la víctima, al fondo de la cocina, y lo depositó sobre la cama. Pese a la herida, que era mortal, la mujer debió gritar o quejarse, por lo que Jarabo la remató golpeándole el cráneo con la plancha.



Paulina Ramos con su novio, un día antes del crimen


Jarabo no tenía nada contra aquella chica de pueblo que acababa de matar: pero en su mente se había fijado la idea no sólo de recuperar los objetos que deseaba, sino de vengarse de las supuestas ofensas que Emilio y Félix le habían hecho: y para ello estaba dispuesto a librar todos los obstáculos. Puede decirse que la sirvienta fue un daño colateral. Todo había transcurrido en pocos minutos y los vecinos no habían podido enterarse de nada porque el agresor, consciente de la proximidad del escenario del crimen a la escalera, había utilizado un método silencioso y eficaz. Para sus nuevos asesinatos en las habitaciones interiores no le importaría usar la pistola.



Emilio Fernández Díez y su esposa, Amparo Alonso


Poco después, y apenas repuesto del trabajo de matar, Jarabo se preparó para ejecutar a su nueva víctima en cuanto escuchó cómo una llave se movía en la cerradura de la puerta del piso. Era Emilio, que entró, ajeno a la tragedia y apresurado, hacia el cuarto de baño. Allí, de espaldas a la puerta, fue sorprendido por el intruso, que lo inmovilizó bajándole el saco, con una técnica muy utilizada por los gangsters estadounidenses, y apoyándole la pistola en la nuca. Sin mediar palabras ni pelea, Jarabo, tocando con la punta del cañón la piel, apretó el gatillo. Tras el estampido seco del disparo a bocajarro, Emilio se derrumbó manchándolo todo de sangre. Su cadáver quedó en posición decúbito prono, con la cabeza entre la taza del inodoro y el bidet. Jarabo terminó de quitarle la chaqueta, que quedaría con las mangas volteadas, empapada en sangre, abandonada en un rincón. Registró minuciosamente a Emilio y le sustrajo los efectos personales, el dinero que llevaba y las llaves. El asesino se dirigió al salón donde tomó un largo trago de anís. Pero ahora el alcohol no era un consuelo: no había encontrado nada de lo que buscaba. Ni la sortija de diamantes, ni la supuesta carta de Beryl, ni los diez mil duros concertados para las 20:00 horas que a lo mejor Emilio podía haber llevado a su casa.



El cadáver de Emilio Fernández Díez


Le quedaba, no obstante, revisar la vivienda; pero tendría que dejarlo para más tarde porque había vuelto a oír el típico sonido de una llave en la cerradura. La mujer que entraba movió algo en la cocina, situada junto a la puerta, y sacó la basura para que la retirara el portero. Cuando recorrió el pasillo hasta el salón, que estaba iluminado, se sobresaltó al ver a aquel hombre que la miraba plácidamente desde el sofá. “¿Quién es usted?”, acertó a decir. "Soy inspector de Hacienda. Su marido está detenido por un tráfico de oro y divisas que hemos descubierto”. Aunque estaba al tanto de las actividades no siempre claras de su marido, aquello le extrañó. Notó que crecía su desconfianza a pesar del aplomo con que el desconocido le estaba hablando. “¿Dónde está la criada?”, preguntó. “Se la han llevado detenida dos compañeros míos”. Pero ya Amparo Alonso, la dueña de la casa, había notado algo extraño y amenazador en el gesto del hombre. Tal vez fueron las manchas oscuras en su ropa. Se dejó llevar por el pánico. Salió corriendo hacia su alcoba, en busca de refugio. Quizá si se hubiera dirigido hacia la puerta habría conseguido abrirla. Pero el error le acabó costando la vida. Jarabo siguió rápido tras sus pasos, hasta que ella cayó sobre la cama, asustada y llorosa. Jarabo ya empuñaba la pistola, que dirigió desde unos veinticinco centímetros hacia el occipital de la mujer, y disparó. Amparo murió en el acto, recostada sobre su brazo derecho, con las rodillas flexionadas. En su loca escapada había perdido los aretes. En el juicio se sabría además que estaba embarazada.



Amparo Alonso


Cerca de las 00:00 horas, a solas en el piso con los tres cadáveres, Jarabo se dirigió de nuevo al mueble que ocupaban como bar y casi terminó de golpe con la botella de anís. Luego reparó en que tenía salpicaduras de sangre. Lo peor era la camisa, así que fue al cuarto de baño a asearse. Allí estaba lo que quedó de Emilio. Impresionado por su propia obra, intentó apartarlo de su vista y, antes de cerrar la puerta del cuarto de baño, arrojó sobre el cadáver una toalla grande de baño y la funda de un camisón que tenía estampada la figura de una muñeca. Pero seguía habiendo sangre por todas partes. Jarabo pasó la noche en la casa. Aunque tenía las llaves de Emilio no quiso arriesgarse a que lo vieran probándolas, una a una, en el portal. Tuvo tiempo de sobra para mirar por todo el piso y se apropió de algunos objetos como la pulsera de oro de Amparo. Limpió todas las huellas dactilares que había dejado. Cambió su camisa manchada, que arrojó en el dormitorio, por una de Emilio. Cubrió a la señora con un edredón; y en el cuarto de la criada movió el cuerpo de ésta, rompió la bata que vestía y dejó el cadáver en una postura obscena. En su mente había trazado la idea de disponer las cosas como si los muertos fueron el resultado de una reunión desenfrenada que duró demasiado. Por eso en el salón dispuso varias copas, una de ellas marcada con carmín que primero se aplicó en la boca con una barra de Amparo para dejar la señal de los labios. Más tarde se acomodó para esperar a las 09:00 horas, momento en el que se abría el portal.



El cadáver de Amparo Alonso


La mayor parte del día siguiente, domingo 20 de julio, Jarabo la pasó en un estado de semiinconsciencia. Primero, durmiendo en el Cine Carretas; después, hartándose de beber por toda la ciudad, con un paréntesis para llamar a casa de Félix López Robledo con el fin de asegurarse de que no se había descubierto su hazaña. A las 22:00 horas se fue a dormir, totalmente ebrio, a la pensión de la calle Escosura 21, piso cuarto, letra C. Al día siguiente, lunes 21 de julio, se levantó muy temprano. A las 08:10 horas lo vio el lechero Santiago Gil mientras manipulaba en la cerradura de la puerta trasera de la tienda de compraventa “Jusfer”, seguramente con las llaves de Emilio.



Croquis de la tienda “Jusfer”


A las 09:45 debió llegar al comercio Félix López Robledo. Dentro lo esperaba la muerte. Tras entrar y mientras todavía estaba de espaldas para cerrar, Jarabo lo sujetó y le descerrajó dos tiros, uno al lado del otro, con un método igual al de sus otras víctimas, dejando agujeros semejantes a los que había hecho en los otros cráneos. Los forenses informarían al Tribunal que los cuatro tiros “parecían de la misma marca”. El asesino se había vuelto a empapar de sangre y cambió su traje por uno limpio, saqueó un poco la tienda y no encontró ni el anillo de brillantes, ni la carta de Beryl. Antes de marcharse hizo una llamada a la casa del hombre que yacía muerto para intentar atraer al local a la compañera de éste, Ángeles Mayoral, con el propósito de redondear su crimen eliminando a la única persona que podría relacionarlo con las muertes. Pero, para su desgracia, aquel era el día de suerte de Ángeles Mayoral. Ella no actuó como esperaba el criminal. Alertada por Jarabo de que “ya era muy tarde y Félix no había aparecido”, no fue directamente al comercio “Jusfer” a buscarlo, con lo que salvó la vida. Las constantes llamadas telefónicas de Jarabo después de las muertes para saber si éstas se habían descubierto, lo llevarían a cometer el error de llamar a “Jusfer” cuando estaban allí Ángeles y los policías. El creía probablemente que se estaba fabricando una coartada, pero en realidad aquella última llamada sería la pista definitiva para resolver el caso.



Félix López Robledo


La policía descubrió el primer cadáver cerca de las 14:00 horas del lunes 21 de julio de 1958, cuando Ángeles Mayoral hizo que le avisaran después de haber ido por segunda vez a la tienda “Jusfer” y haberse convencido de que su amante, Félix López Robledo, estaba efectivamente muerto. A esa hora, Jarabo había aprovechado bien la mañana. Como era la primera vez en muchos días que tenía dinero, había ido a la Avenida de Aragón nº 9 a desempeñar un traje. Siempre atento a su buen aspecto, siguió ocupándose del cuidado de su indumentaria y en un taxi se dirigió a la tintorería “Julcán”, propiedad de los hermanos Julián y Cándido García Aguilera, situada en la calle Orense nº 49. Los propietarios del negocio conocían de sobra a Jarabo y sabían de sus siempre rocambolescas historias. En especial, Julián García Aguilera lo tenía catalogado como “un individuo de vida irregular que gastaba abundantes cantidades de dinero en salas de fiestas”. Jarabo nada más saludarle le pidió uno de los favores a los que le tenía acostumbrado, en esta ocasión, que le prestara una corbata: “Es que perdí la mía anoche. Tuve una pelea con unos americanos en el ‘Molino Rojo’”. Julián, mientras le daba lo que le había pedido, se esforzó en que el otro no notara que no se creía sus fantásticos relatos. “¿Pueden guardarme el maletín y el sombrero? Vuelvo enseguida”, dijo Jarabo despidiéndose. Los hermanos García Aguilera se quedaron pensando que ya estaba otra vez allí el tipo aquel con sus líos de siempre.



El cadáver de Félix López Robledo


A las 14:00 horas y tal como había prometido, volvió Jarabo. Pidió su maletín, lo abrió en el mostrador y sacó dos trajes. Uno de ellos para planchar y el otro, de color gris claro, para que lo limpiaran. Estaba muy manchado. La chaqueta estaba prácticamente empapada en un líquido rojizo. El pantalón tenía salpicaduras de color pardusco. A primera vista se notaba que aquello era sangre. Cuando el cliente se despidió hasta el día siguiente en el que pensaba volver a recoger su encargo, los propietarios de la tintorería se quedaron muy sorprendidos e inquietos por la visita, hasta el punto de vencer su natural tendencia a no complicarse la vida y curiosear en el maletín que les había dejado. Al mover el maletín, sonaba como si tuviera en su interior un objeto duro y pesado. Todavía no podían saberlo, pero lo que había allí dentro era la pistola del 7.65 con la que había matado a tres personas.



La policía en la escena del crimen


Jarabo quedó aquel día, último de los que pasaría en libertad, con un amigo venezolano. Tras el almuerzo, los dos comenzaron una larga sobremesa de copas. A las 17:00 horas, Jarabo seguía todavía consumiendo cognac con su amigo, cuando dos agentes de policía al mando del inspector Antonio Viqueira Hinojosa llegaron a la casa de la calle Lope de Rueda, propiedad de Emilio Fernández Díez y en presencia del portero de la finca ordenaron a un cerrajero que forzara la puerta del piso encontrando los cadáveres de las otras tres víctimas. Desde entonces y hasta el día siguiente, Jarabo cambiaría de acompañante, pero no de actividad. Pasó todas las horas restantes hasta su detención en una de sus habituales juergas de un lado a otro de la ciudad, recalando en bares y consumiendo enormes cantidades de alcohol.



Dos de los bares donde Jarabo pasó sus últimas horas: “El Molino Rojo” y el “Salón Casablanca”



Sobre las 07:00 horas del día 22 apareció, sin haber dormido, en el Bar Azul, de la calle San Bernardo nº 40. Allí convenció a dos mujeres, Juana Aguado Almendos, de 45 años, soltera y nacida en Jaén, y Amparo Pérez Madrigal, de 21 años, soltera, nacida en Valencia, para que siguieran con él su extraña peregrinación por los bares. Cuando Jarabo, desplazándose en un taxi con ellas buscaba, enfebrecido, una pensión donde le dieran “una habitación para tres” con el fin de terminar su particular maratón, Julián, el mayor de los hermanos García Aguilera, dueños de la tintorería “Julcán”, entraba en los locales de la Brigada de Investigación Criminal, para comunicar sus sospechas sobre aquel cliente tan raro que le había dejado a limpiar un traje bañado en sangre. La palabra que levantó de sus asientos a los policías fue “Morris”. Enseguida tomaron dos de los tres modestos coches a disposición de la Brigada y acompañaron a Julián a su negocio para estar allí cuando el “señor Morris” acudiera a retirar su traje.



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